Gris silvestre

Llega el invierno y con él mi primer pensamiento

de armarlo.

Gélido viento, blanca hojarasca.

Mis nervios duelen con cada tirón de cuerda.

El cielo se despeja con el brillo que sonríe,

con el fuego que sabe

ya no es necesario.

Y en medio

torbellino de bufandas sin nido

con cuerpos que anhelan fogatas,

vivas alguna vez.

Se suspira cenizas

y el smog nos maneja precavido

anteponiéndose al cruce.

Muchos dirán que combina con todo

esta rueda de billar,

esta ruleta rusa,

que nos guía al caminar.

Pero ya no existe lo silvestre entre tanto gris,

y esa es mi única pérdida.

Extraño el canto de los pájaros

que me atormentaron una vez.

Pues mis coágulos no son

sin el barro en mis rodillas.

Es aquí cuándo me pregunto

si la humedad es tan espantosa

mientras siga mezclándose

para formar arcoiris.

Sin embargo, temo al hilo de mis sentires,

pues desconozco en qué punto dejé de hablar del clima.

-xabrilrxd